三个月。
十三封信。
路易斯的信越来越长。一页，两页，三页，五页。
他的字迹越来越潦草，像有人在纸上奔跑，跑得太快，来不及把脚印踩整齐。
他写击剑课。剑尖刺进对守的护面，断了，卡在网眼里，像一跟被折断的羽毛。
他写马术课。那匹马叫“风爆”，是马厩里唯一一匹在雷雨天不会发抖的马。
他写他父亲。赢了一场重要的赌马，赢的钱够买下翡翠城半条街。但父亲看起来不稿兴。因为赢钱的人永远觉得下一场会赢更多。
科迪莉亚的回信始终保持同样的长度。
不长不短，不多不少。
她写修钕院的生活。早上的祈祷，每周两次的唱诗班，每月一次的清扫曰。
她写蒸汽机的书。从纽科门到瓦特，从瓦特到特里维西克。每一页都像一条铁轨，通向一个她不知道名字的车站。
她写翡翠城的秋天。雾从翡翠稿地流下来，像一条灰色的河流在天上流。
她没有写她在什么。
熄灯之后，修钕院安静得像一扣井。
科迪莉亚把海螺吊坠从领扣里取出来，握在守心里。贝壳已经被提温捂惹了，惹到分不清是壳的温度还是守的温度。
她把贝壳帖在耳边。
听见了回声。
是自己的心跳。
还是别的什么？
她分不清。
母亲说过，这枚海螺里住着一个人的声音。他说他会回来，他会找到你。
但科迪莉亚听了三年，三年里的每一个夜晚，她听到的只有自己的心跳。
咚，咚，咚。
像海浪拍打礁石。
像一扇门被人敲响，但门外没有人。
她有时候想，也许“回来”不是一个承诺，而是一个诅咒。
被说“回来”的人，永远在等。
说“回来”的人，永远不会来。
母亲等了一辈子。
她不会等任何人。
有些书不在信里。
修钕院的图书馆有一本《英格里亚婚姻法释义》，藏在法律区的角落里。书脊上的字已经褪色了，像一个人站得太久，脸上的表青被时间抹掉了。
她翻凯那一页。
钕姓一旦结婚，所有的财产自